Amor ao próprio

Sê igual a ti próprio,
Sê incerto a ti próprio,
Sê perante ti próprio,
Sê piada de ti próprio.

Sê Deus omniausente
Omnipresente a ti próprio.


Paulo Anes

Poema apaixonado por um deus inacabado

Porque é que eu não penso no inevitável 
como algo a evitar?






Paulo Anes

Aqui me tens nos olhos tristes

Chove

chove sempre

e eu 

com o nó górdio

na garganta

o nó cego

na gravata

o nó da gravata

na testa

o nó da garganta

na alma.

Chove 

chove sempre
e eu sem ti
e sem calma.

Paulo Anes

Ao por do Caos

Cabeceiras dentadas 
nos braços da cómoda

dos barcos quentinhos
sem trigo

sem eira
sem joio

sem beira
sem hora marcada

nem amada a dias

nem não sei quê

que se está mesmo a ver
que se não vê daqui.

Paulo Anes

Carpe diem

A vida é uma coisa muito séria, mas primeiro vou mijar.



Paulo Anes

Ode à Esperança

Cai a luz do oriente 
No tampo da mesa.

E a estrela, aquela estrela,

Sabe-se lá quando foi presente,

Supernova quando for

Ode em plena dor

A florir no ocidente.

(Vergonha do olhar baço
No olhar da morta gente.)

Lá longe ao perto
A alma embarca na nau que seja.

Ignoto Deo.

A turba não vê. Inveja.

Emborca latidos num véu;

Pedradas no sino da igreja.

Mas a velha cega, rouca,

Cortejada pela impotência

Lê que o tolo é a ciência

A sumir céus que o sábio vê.

(Virgem louca a velha é
Como um deus a ser de esguelha.)

Cega, louca, rouca ou velha,

Sigo-a sempre de mãos cardadas
E mesmo que a não veja

Invejo o latir das pedradas 
No sino daquela igreja.

Paulo Anes

Poema integral com dois ovos escalfados em tentativa desesperada para dizer amo-te

Se soubesses o que eu sei
Se sonhasses no meu sonho
Sofrias o meu passo
Sabias no que eu minto 
Sentias o que eu faço
Serias o que eu sinto...

...e eu também.


Paulo Anes

Nos dias à dor

 Nos dias à dor

A maré repassa
E não há maré
O vento não passa 
O caminho não é.

Conto os dias à dor pelos dedos
Ao ponto de os ter mais que os medos.
E as palavras têm dó de mim
E de Deus a enlouquecer.

Que se há-de fazer?

Se ouço o lamuriar da terra

Ou o grito da esperança ecoado na merda…
Que importa?
Nos dias à dor
A dor é a porta.

Paulo Anes