Se a maré não dá sossego,
Se os brinquedos de menino
Arderam em lume cego?
Quanto mais canto mais sofro
Fadigas, piras esfaimadas;
Quanto mais longe mais gosto,
Ó ocas bocas espancadas.
O agosto manca, peca fechado.
- À mãezinha?... És o sol p'ra ela.
Mas o fado fardo pesado
Não pesa sair dessa cela.
O dia é inverno; alonga-se a faina,
A dor não desfaz… tampouco amaina.
Paulo Anes
Sem comentários:
Enviar um comentário