Trota o frio…
O ciúme é o
amor sem brio.
Sonhei que o
céu era talhado
Numa pedra
roubada ao fado.
Sonhei como
nascia o sol
E o sol não nascia amanhã;
No tédio vi a
estátua mole
Da mãe
ausente ou da meia-irmã.
Sonhei, meu
bom amigo,
Que sem a luz não há trigo,
Que a lava derretida
Sucumbia na
descida.
Trota o frio…
A geada que
corta é cio.
A vida acolhe
o invisível
E o amor é aquele beijo impossível.
A barca que
me bateu à porta
É a geada
íntima que corta.
Paulo Anes
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